Թարգմանություններ

DELAYED   LIFE

It’s  at  least  nonsense –

to  give  the  definition  of  flower

without  looking  at  your  eyes: only  they  do  know

how  the  sun  has taken  part  in  the creation of  divine  flower,

they  know  about the earth, the cool, the warmth  of  that  hand

which  would  pick  the  flower  up  one  day …

From  this  very  moment  I  delay  my  life 

for  living  in  another  time, at another century. And  as  to the

sun, it  hasn’t  got  any  set: the  sunset  has  been  invented  by

human, with  an  aim  to  justify  the death.

Whereas, let’s ask  Charents, if  the  death  has  ever  had  justification.

We  haven’t met  each  other, or  it’s  been since  our  births. And

have  you  ever  thought  that  maybe 

the  sky  and  the  wing,

the  horizon  and  the  star,

the  dream  and  the  way,

the  storm  and  the  snowdrop   have  met  instead  of  us.

I  just  walk  arm  in  arm  with  oblivion  and  void  myself.

There  was  an  Only  oak  in  our  forest. When  I  was  a  child,

I  hided  myself  in  its  hollow  at  lightning  time. Whereas  I 

didn’t  know  that  the  oak  takes  the  lightning  as  a  conductor.

Maybe  that  day  I  took  the  gravitation  and  loneliness  of  the  oak.

But  I’ve  never  been  sorry. They  say  loneliness is  boldness.

This  is  all: the  flower   got  more  beautiful (or  it  seemed  to  me)

while I  was  speaking  about  you,

the  sun  became  gold – twinkling on  the  hills(or  it  seemed  to  me)

while  I  was  mistaking  it  to  your  hot  lips (but  this is an  exact  fact)…

Alas! Now  I  have  to  whisper “Farewell” instead  of  “Goodbye”,

because  as  they  say,

the  more  you  love, the  sooner  you  loose.

DEPARTING  MOUNTAINS

I  like  to  drink  water  from  the  spring

where  before  me 

the  bird  flying  from  the  rosehip  plant

has  soaked  its  gilded  beak.

The  Blue  is  a  remembrance  of  heart. And  too much love

is  not  love. The  spring  flows  into  the  song  of  itself.

The  purl  of  the  spring  is  its  only  nightwear

in  the  semi-darkness of  the  gorge.

The  meaning  of  waters  is  childhood  where  I  do  exist 

like  a  kiss  on  your  eyes. But  only  your  eyes  could  see  it

and  none  else.

I’m  the  armenian  king  Vachagan  arrested  in  the  hell of  Peroge*

delivering  flowery  scripts  for  centuries.

Who  has  alienated  all from  the  all?

The  world  is  the  misprint  of  the  world. The  human  being  is

such  an  empty  thing…And  don’t  measure  the  direction  of 

the  brook  by  ruler.

Sometimes  I  want  to  be  communicated: I’m  sorry,

Shakespeare, Whitman  and  Charents,** the  poetry  doesn’t  exist.

I  read  not  only  by  eyes  but  sometimes  by  hands

leaving  the  affection  of  my  fingers  on  the  parchment.

Vale  and  gorge, departing  mountains - are  legible for

the  motion  of  waters,

and  I’m  babbling  inside, deeper  but  pure

for  to  be  heard  by  everyone.

-------------------------------------------------------------------------------------

*Peroge – the place where armenian king Vachagan(Also known as

                 Vachagan the Pious   for his devotion) had been arrested

**Charents – armenian  poet  of  20^th  century.(t.n.)

DESPERATION

A   bang  of  a  door  at  midnight

then - departing  steps

And  an  inaccurate  light  of  the  stars.  

It  was  me. Where  was  I  going?

I  couldn’t  guess…

I  still  haven’t   reached

for  to  know  that  place.

DIARY

The  moment  of  our  acquaintance   was  so  immediate

and  your  silence  was  so  natural  and  like-minded,

that  I  forcedly  couldn’t  help  laughing  ( I  have  laughed 

like  this  during  childhood  times, jumping  in  the  river 

stark  naked  and  feeling  the  tickling  of  waters)…

Then…so  many  skies  have  flown  under  the  wings  of  crane.

Matis  has cut  his tongue  and  began  to  paint  steeds, girls  and 

flowers  by  own  blood. I  keep  on  my  respectfulness  about

the  words: while  writing  any  word, it  seems  that “I  take  part

in  the  invention  of  armenian  alphabet” with  Mashtots*,

joining  to  the  lonely  poets  of  past’s  and  future’s  confession.

Whereas  the  bird  down  in  the  flood  has  nothing  common  with

all these: sitting  on  a  stump, it’s  just  thinking  that  someone  has 

mistaken  the  flood  to  “From  Sea  to  Sea  Armenia”, especially  as

Masis  is  not  at  his  place  anymore.

Khorenatsy**  still  pulls  his  beard  out…

I  don’t  worry  the  light  and  I  sing. And  I  notice  how  my  voice

reaches  to  the  sky  and  upper.( I  wonder  what  was  conqueror 

Napoleon’s  wish  that  at  last  Goethe  didn’t  write).

The  areas  of  my  country  do  start  from  myself  and  (from  Noah 

up to  me) I  like  the  simplest  words: Hello, how  are  you…

 --------------------------------------------------------------------------------

*Mashtots – the  inventor  of  armenian  alphabet.

**Khorenatsy -  Movses Khorenatsy ,the father of the Armenian historiography,

                           reflected the Armenian history of the 5 century

DILEMMA

The  neigh  of  the  steed  is  waving  over  unknown  far

and  the  steed  selflessly  trots  after  echo.

The  day  is  bad  tempered. The  sky  is  like  a  girl –

married  without  love – indifferent, displeased.

The  poplar, that  was  dancing  on  the  palm  of  the

golden  leaves, now  is  in  grieve – leafless, deceived.

The  light  is  destroying  the  exhibits  done  on  the  nightly  lakes.

The  widow  is  faced  with  the  dilemma: to  accept  this  man

knocking  on  her  door, or  no?

The  obscures  do  wait  until  mountain  will  be  far.

EMERSON   WAS  BOILING  EGGS

ON  VOLCANOES

The  light  gets  thick  on  the  branches  of  darkness

and  the  blossomed  apple-trees  lead  you to  the 

mysterious  east.

The  crane  himself  chooses  the  night  and  sky  of  passage.

Black  girl,

you  are  a  white  snow, and  the  heavenly  manna  brought  from

the  dales  of  Jerusalem  is  twice  sweet  on  your  body. The  gods

do  hear  you  even  at  that  times, when  you  are  silent.

I  don’t  know  who  drinks  water  from  your  palm…I’m  just  an

earth  sharing  the  affection  of  flowers  while  hugging  your  feet,

while  accepting  the  hidden  drops  of  your  fingers.

Wounded  grasses,

Blood-tasty  wind.