Թարգմանություններ

ON  THE  OTHER  SIDE  OF  HORIZON

 

The  words  told  by  silence  are  deeper  than

when  you  try  to  speak: the  sadness, the  flower

and  the  sky  always  whisper  in  my  ear.

 

No  one  speaks  while  kissing:

no  matter  how  far  are  the  stars, they’re  mine.

No  one  speaks  while  creating:

the  mind  is  freedom.

 

No  one  speaks  while  shooting:

the  torment  is  sincerity.

 

The  dreams  live  in  unachievable  horizon,

and  when  I  want  to  kiss your  eyes – I just  kiss

the  horizon…and  love  blossoms  on  the  other  side of

silence, word  and  horizon.

 

 

THE  ANGELS

 

When  I  hug  you

I  close  my  eyes  for  to  see  you  better:

the  light  deceives.

 

My  window   was  open at  night  and 

all  the  garden  flowers  (except  a  little  flower

which  loves  me) have  broken  into  the  house

with  rain, moon  and  stars.

 

When  I  woke  up

the  angels  were  talking  about  the  dawn  joyously 

on  the  blue  wing  of  lilac.

 

It  has  been  much  easier  for  my  forefather,

and  the  kiss, like  the  apple  of  immortality, 

has  been   ripening  only  in  the  darkness of  cave,

where  there  were  only  inside  sky  and  stars.

 

I  was  following  the  passage  by  my  glance: Cranes,

isn’t  it early?

 

While  kissing  you  I  turn  off  the  light, for  it  won’t

take  the  kisses.

The  light  steals  the  eyes  from  eyes.

  

Up  to  the  brooks  and  rocks – the  highest  clouds come  true,

because  there  are  unknown  violets  in  the  gorges.

 

And  the  springtime  cool  is  as   pleasant  as  it  seems  that

the  hems  of  your  nightdress  are  slapping  me.

 

My  fingers  slide  over   your  violet  body -

like  they  slowly  pull  the  nighttime  clouds,

and  suddenly  thousands of, millions  of , milliards  of  stars

blossom  in  the  universe…But  who  is  the  counter?

 

And  love  blossoms  on  the  other  side of

silence, word  and  horizon.

 

 

FLOWER  OF  SPIRIT

 

When  Shamiram*  walks,  the  flowers  blossom

on  her  arms, hands, pelvises  and … everywhere.

They  say  there’s  a  bird  that  quenches  her  thirst

by  the  drops  of  rain  at  lightning  time. That  bird

lives  among  the  sufferers   for  love.

 

Permanent  navigation  of  torment – this  is  the  soul.

A  flower  out  of  greenhouse – this  is  the  love.

- Alas!

- Why?

- Every  day  a  flower  gets  faded.

- But  the  scent… the  scent  is  permanent – this  is  the  soul.

And  the  thorn  of  love  is  a  flower  of  spirit,

and  it’s  a  memory – this  is  the  love.

 

I  went  deep  into  the  night  up  to  the  door  of  obscure

and  left  a  long  stem  flower  on its  handle

like  a  word, which  will never  be  told…

 

And  love  blossoms  on  the  other  side of

silence, word  and  horizon.

 

------------------------------------------------------

* Shamiram -  the  wife  of  Ninos, the  king  of 

                        Assyrians(Armenian  Mythology)

 

 

A  SONG  WITH   UNCERTAIN  WORDS

 

A  killing scene  of  beauty, where

the  curtain  will never  go  down…

 

The  darkness  is  speechless like  a

still wind, and  we  put  the  boundlessness under  feet,

continually  training  ourselves  by  limits.

 

On  the  stones  of  every  prison  put

memorial  plaques  up,with a  modest  note-

telling  how  long  has  sat  every poet  and

in  which prison, and  put  it  in  the 

advertisement  of  prisons.

 

It’s  as  white as  it’s  not…

 

I  haven’t  born  at  my  birthday (a  song

with  uncertain  words), the  darkness is  always

pregnant  and  the  light  comes  at  the  end.

 

 A    LEAF   IN   A  GIRL'S   PALM

Nothing hurts as much as the silence of

tree in November. Just stand by  the tree,

put your hand on its  branch, without any word

(because there's dirt in every word)

and watch

how the green rejoicings go away

with the leaves, unwillingly,

how the leaves slowly envelope

the crazy suns,

how the whispers of  sweethearts

decorate  the paths of  past with the leaves,

how the burning clouds

murmur thousands of secrets, with the falling leaves,

how the rains survey

old and less old memories, with the leaves,

how the drawn by tiptoe  thunders

hold the grass, with the leaves,

and it is seen without eyes-

how the tree accepts  the running girl

who stretches  the leaf  of her palm,

robbed  from the winds...

The smile is sadness,

when it seems to you that  the fallen leaves

will  just become multicolored butterflies

in front of your feet, hitting your face,

then  fly to the sky in flocks...

 

...When you  decide to  go,

put your hand on the  branch of the tree again,

and if you will meet  in the fog  a  steed coming to you

behind of  it – a  worn out  bridle  clanking  on the stones,

please, don’t forget to bow...

 

 

 

  

ABSENT  VOICES

 

My  way (or  I ) has  seen more  lightening

than  the  real  light. My  chain  isn’t

built  by  rings, but  by  voices –

incompatible  often and  various,

let’s  say  stone, love, bird, cloud,

flower, blood, etc…

Who  orders  the  night?

 

Even  my  old  friends – the  stars

whom  I  was  talking  among  the  naïve

nights  of  my  love, seem  to be undecipherable

signs  in  a strange  land…The  thorn  is  anti-rose

and, at  the  same  time, sponsor  of  the smell.

During  all my life I investigate  the  refusal.

 

The  distance  is  armenian  thing, surely,

it’s  a  national conception. In  undiscovered  planets

my  blood corpuscles sometimes  have  a  talk

with  my compatriots –

loving  one  another, without  concord.

And  Paolo Coelho  talks  to me

in  an out  of  words  language.

 

The  far  gets  mature in  the  steps. Words  are

the  apostles of   light. By  your  untold  word

I could  reach  further, than  by  simple steps

(I  master this  ways). Who’s that  one, standing at  our

rosehip  plant? And  the  non-golden cock  on  his shoulder

“thinks  ceaselessly, that  the  day  is  just  rising”.

 

 I  (or my way) have  seen more  lightening

than  the  real  light. That  what  I  touch(stone,

plant, melody) jingles  by  my  voice, inviting 

my  soul to the  unoccupied  valleys…I’m  not

only  me. Three birds  were singing on  the roadside

tree, though  one  of  them wasn’t singing…

 

 

AFTER  BABYLON

 

I’m  just  the  phrase  “ I love...”

that  my  Father has  whispered  to  my  Mother,

when  she  has  been  16.

 

Lovely  way

where  the  only  exit  is  the  birth  of  child…

In  the  murmurs  of  fountain

the  grass, the  sky  and  the  mind  syntax,

and  the  air  fills  by  the smell of  any

non-exceed  rose,

with  yellow  and  blue  butterflies…

 

The  trot  of  spring  twangs  in  barefooted 

valleys. Shiraz* has  made  the  greatest  toast

about  Ararat  and  there  aren’t  any  untold  cheers  at  all.

The  light  has  no  stations. The  separation  is 

something  false, because the  meeting  is  always

present. And  there  isn’t  any  higher  mountain

but  the  mountains of  childhood.

 

I  built  my  nest on  the  branches of  the  second.

I  had  gone  to  bring a new  shoot  or  straw,

and when  I returned, the  second  had  already 

disappeared. There were  only your  eyes.

Two  mountains  are  walking  along  the

endless way- like  the  scales of

the  darkness and  the  light:

the  sun  rises  from  one’s  back

and  sets  on  the  shoulder  of  another.

 

The  brand  newest  in  the  world  is the  world  itself.

But  every  second  it  is  old  and  another…

I’m  just  the  phrase “I  love…”,

and  the  word  “mess”  has  been  delivered

after  Babylon, indeed.

 

---------------------------------------------------------------

* Hovhannes  Shiraz – Armenian  poet  of  20^th  century

 

 

AGAIN  ABOUT  A  SOLEMN   OCCASION

OF   SPROUTING

 

There  is  a  flower, which  grows  on  the  windows  of  prisons only,

through  which  the  dreamy  eyes  of  the  prisoners  always  look  out.

 

The  first  return  of  the  world has  been  sanctified  by  doves.

Time  of  cassation.

 

The  day  consists  of  minutes – rising  in  honour  of. 

Overpain  turns  the  man  into  superman.

There’s  a  rose  in  the  hand  of  every  girl,

even  if  there  isn’t,

just  our  eyes  are  suffering   from  weak – sightedness…

 

I  wonder  if  the  star  succeeds to  reach  itself.

The  singers  of  love  get  more  and  more, as  there’s  no love.

 

What  the  hell  is  in  my  brain? “ Excuse me, Yerevan,

there’s  a  smell of   blood   in  your  roses”…

The  greatest  heroic  deed  in  universe is  the  sprouting.

Reaching  is  loosing, indeed.

 

And  there  isn’t  a  stupider  question

but: “Where  are  you  going?”

because  all  of  us  go  to  the  same  place, at  least.

 

Sad  air. A  strange  female  shadow.

And  Gustave  Flaubert  tells  that  there’s  a

tree  in  some  Babylonian  address:

instead  of  fruits, human  heads grow on  its  branches.

 

An  ant  goes  up  to  the  tree,

to  the  sky, maybe…

 

 

AIR

 

No  matter  where  am  I, I’m  here  at  this  moment.

In  the  furthest  far. There  are  stars  on  the  wings of  sky.

My  past  walks  ahead  me   and  though  always  disturbs

being  on  the  way, anyway, I  keep on  walking.

The  ways  have  eternal  fight  against  the  vagrant  walls.

A  word   can  change  the  air  of  a  whole  country.

A  fiction  of  presence, air, distance, time 

and  sad  emptiness  of  sky  at  dawn 

while  the  sun  isn’t  risen yet.

I  like  the  universal  love  of  suffering –

inside   everything  the  light  seeks  for  an  exit 

but  it’s  not  always  succeeded:

I  notice  this  while  looking  at  stones.

Every  day  we  zealously  walk  out  of  lines  but 

none  of  us  knows  where  do  we  go

and  as  we  could  know   we  would  be  frank  finally

and  none  would  make  a  step  ever…

The  fountain-love  beats  under  the  ices  of  immortality.

Opposing  rivers.

Opposing  winds.

Opposing  heart.

It  wasn’t  me  while  I  was  leaving  and , all the  more,

it  wasn’t  me  while  I  was  coming.

But  there  really  is  something  after  me:

it’s  a   soothsayer   moment  when  the  wild  herd  of steeds,

lost  in  the  golden  dust  of  neighs, enters  the  city

and  the  children (who  never  have  seen  horses  out 

of  Picasso’s  paintings)  goggle  at  them, astonished.

The  doves   bob  up  and  down  at  sky

troubled  by  suppliant  signals  of  cars.

No  matter  on  what  way – but  the  first  passenger

is  the  Mind  first,  then  we  are.

Every  person  has  got  losses

otherwise  he  wouldn’t   pick  the  flower up.

And  all  the  reasons  are  false:

death  comes  suddenly  only  at  that  moment

when  the  air  is  finished.

Word – out  of  the  word.

Unusual  births, unusual  corpses – usual  life.

Number, dash, number. That’s  the  all, Ladies  and  Gentlemen.

Thirst  without  fountain  in  the  midst  of  boundless time.

Scent  of  the  flower  could  be  various – scent  of  birth,

of  love, of  death, of  eternity

but  solidly  it’s  the  same   cherished  flower.

Meet – whom  you  must  meet.

As  naïve  as  to  love  and  unanswered  as  to  be  loved.

Meet  the  flower.

There  are  stars  on  the  wings of  sky. The  fervent  caresses

of  eternal  love  ripen  under  the  shroud  of  darkness

bunched  in  gorges.

From  the  furthest  point  of  universe  up  to the  place  I  stay

my  heart  flies  like  a  ray  of  light.

I  am  eager  to  see   that  flower  which  will be  blossomed

after  I  close  my  eyes…

No  matter  where  am  I, I’m  here  at  this  moment.

In  the  furthest  far. Meet  the  flower.

 

 

 

ALL   THE   CEILINGS  OF  THE  WORLD  ARE

LOW   FOR   HANGING  MYSELF

 

The   river  in  its  mind  flows  to  the  mountains

 by  the  opposite  direction, perhaps  it pours  into

the  sea…My  sadness  helps  me  to  get  out  of  me

and  instead he  gets  inside. And  talks  like  that,

as  he  doesn’t  just  talk  but  tastes  the  words.

 

There’s  nothing  more difficult, but  simplicity.

Inaccessibility  of the  reachable. The trees  are born

all their  attention  to  the  way  of  sky, what to do if 

no  tree could  get  to  the  sky  so far, but  they  still

are  striving  for  that. One  day they  will, indeed…

 

Self-contentment  is  the  monopoly  of  weak people.

Up  to  the  sky – there’s  no  more  sky, and  all  the  ceilings

of  the  world  are  low  for  hanging  myself.

 

The  moment  is  the  highest  point  of  infinity:

the  stem  is  a  flower – shivering  from